Et comme en ce lointain 1945 le silence tomba sur le peu que j’avais noté de ma vie, je me tais de nouveau maintenant que j’écris, et je tremble en cherchant le nom de Jacopo parmi mes feuilles. Je crains d’avoir oublié la date de son retour.
Que lire un 6 août ?
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La jument verte 