– Lorsqu’un homme se fait écrivain, j’estime qu’il assume comme une obligation sacrée le devoir de produire de la beauté, de la lumière et du réconfort, et au galop encore !– Je ne puis m’empêcher de penser au total désarroi de l’humanité si du jour au lendemain il n’y avait plus de nouveaux livres, de nouvelles pièces, de nouvelles histoires, de nouveaux poèmes …– Et vous sentiriez fier quand les gens commenceraient à mourir comme des mouches ? demandai -je.– Ils mourraient plutôt comme des chiens enragés, je crois – la bave aux lèvres, en montrant les dents et en se mordant la queue.Je me tournai vers Castle père. « Monsieur, comment meurt un homme lorsqu’il est privé des consolations de la littérature ?– Il y a deux façons possibles, dit-il : pétrification du cœur ou atrophie du système nerveux.– Ni l’une ni l’autre ne doit être bien agréable, j’imagine.– Non , dit Castle l’ancien. pour l’amour de Dieu, continuez à écrire tous les deux! «..
Le berceau du Chat – Kurt Vonnegut
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